Construire ses ruines, bâtir son infortune, y faire fleurir l’ortie et récolter chaque pierre, dans un délabrement de tout, parmi les bêtes furieuses et les esprits abandonnés, puisque ailleurs est en friche, plus léger que l’air, plus charroyé que terre, plus profond que la nuit, plus dévasté que mon imaginaire.